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    “喝口茶，润润嗓子。一老一小，没个正行。”

    李云龙接过茶杯，猛灌了一大口。

    “秀芹啊，”

    他忽然开口，声音低沉了许多，“看着这小家伙，我有时候就跟做梦似的。”

    “做梦？做什么梦？净说胡话。”

    杨秀芹挨着他坐下，拿过一条柔软的棉纱口水巾，细心地给孙子擦口水。

    “嘿，不是胡话。”

    他的目光望向窗外，仿佛穿透了时空，回到了那片炮火连天的黄土地。

    “多少好兄弟…都没能看着胜利那天。

    那么多叫不上名字的兵…他们要是能活到现在，能看看今天，摸摸自己的孩子，该多好…”

    他的声音哽了一下，没有再说下去。

    杨秀芹沉默下来，她理解他。

    这种时候，任何语言都是苍白的。

    她只是默默地传递着无声的安慰与陪伴。

    她知道，这个男人天不怕地不怕，但内心深处，永远为那些牺牲的战友留着一块最柔软、最疼痛的地方。

    小胜利似乎感受到气氛的变化，抬起头，眨巴着大眼睛。

    看看爷爷，又看看奶奶，然后伸出小胖手，笨拙地摸了摸爷爷的脸颊，嘴里咿咿呀呀，像是在安慰。

    这稚嫩的举动瞬间将李云龙从悲怆的回忆中拉了回来。

    他抓住孙子的小手，放在嘴边亲了亲，自嘲地笑了笑：

    “咳，老了老了，反而娘们唧唧的了。不说这个了，不说这个了。”

    “来，小老虎，爷爷教你唱军歌！

    咱不学那些儿歌，要学就学带劲的！

    听好了啊——‘向前！向前！向前！我们的队伍向太阳…’”

    他五音不全的破锣嗓子一起调，小胜利就被他逗得又咯咯笑起来。

    杨秀芹也忍俊不禁，轻轻推了他一把：

    “快别唱了，再把孩子吓着！胜利啊，可别学你爷爷，唱歌跟驴叫似的。”

    “嘿！怎么说话呢！我这叫有气势！”李云龙不服。

    正笑闹间，客厅角落那部红色的保密电话突然响了起来。

    李云龙眉头下意识地一皱。

    这个时间点，这部电话响起，通常意味着有重要事务。

    杨秀芹立刻会意，起身走过去接起电话：
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