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    不。她用力甩了甩头，水珠四溅。

    不能再想。想得越多，勇气流失得越快。

    陈锋说得对，没人能独善其身。

    风暴已经来了，要么被卷进去撕碎，要么……试着看清风眼在哪里。

    她没有理会杨副主编的短信，更没有回拨那串未接电话。她换上一身最不起眼的深灰色运动服，戴上一顶黑色的棒球帽和口罩，将长发塞进帽檐。

    镜子里的人，瞬间变成了一个淹没在人海中最普通的晨练或买菜归来的年轻女人。

    她拿起那个沾着蓝印的电脑包，犹豫了一下，最终没有带它。

    她找了一个很久不用的没有任何标识的旧帆布双肩包，将录音笔、微型相机、笔记本和充电宝小心地塞进去。

    最后，她从抽屉深处翻出一个老旧的屏幕都有裂痕的备用手机，换上不记名的电话卡。

    出门前，她站在门后，屏息倾听了几分钟。

    楼道里只有远处隐约的电视声和小孩的哭闹，一切如常。

    她轻轻拉开门，闪身出去，反手将门锁死。

    周明的家，不在高楼林立的现代小区，而在城市边缘一片亟待改造却迟迟未动的老街深处。

    按照昨晚匆忙查到的地址，苏晚换乘了两趟公交车，又步行了将近二十分钟，才钻进那片低矮、杂乱、弥漫着陈旧生活气息的巷弄。

    天空的铅灰色在这里显得更加沉重，压着斑驳的砖墙、横七竖八的电线和晾晒在狭窄巷道里的各色衣物。空气里混杂着煤球炉的烟气与隔夜饭菜的馊味，以及……一丝与河边相似的令人不安的微涩。

    巷子很深，曲折如迷宫。门牌号早已模糊不清，或被晾晒的衣物遮挡。她只能凭着大概的方位和不时低声询问巷口闲聊的老人，一点点往里摸索。

    被问及“周明家”时，老人们浑浊的眼神里会闪过一丝复杂的情绪，警惕，同情，还有一丝讳莫如深的恐惧。

    他们往往含糊地指个方向，便不再多言，转身继续他们缓慢的、仿佛与世无争的闲谈。

    “他家啊……往前走，看到那棵歪脖子老槐树，右边第三个门，黑漆门，门楣上贴着褪色门神的那家就是……唉，造孽哦，儿子刚没了，老娘也……”

    一个坐在自家门槛上剥毛豆的老太太，最终还是低声嘟囔了一句，随即像想起什么可怕的事，立刻闭紧了嘴，低下头，加快了剥豆的速度。

    苏晚道了谢，心跳莫名加快。

    她压低了帽檐，按照指引，很快找到了那扇黑漆斑驳的木门。

    门楣上，一对褪色严重的门神画像在潮湿的空气里卷曲着边角，神情模糊，早已失去了守护的威严。门紧闭着，门缝下塞着几张水电催缴单和广告传单，无人拾取。门口的地面相对干净，但墙角青苔湿滑，空气里飘着一股尚未完全散尽的……香烛和纸钱焚烧后的气味。

    就是这里。周明长大的地方，他母亲独自守望、最终“突发心梗”离去的地方。

    她没有立刻靠近，而是装作系鞋带，在不远处一个堆放杂物的拐角蹲下，目光迅速扫视四周。

    巷子很静，只有远处传来的几声狗吠和不知谁家收音机里咿咿呀呀的戏曲声。
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